Не пишется. Сегодня совершенно ни о чем не пишется. И все вокруг бесцветное и скучное, и смотрится как через мутное стекло. И звон в ушах мешает думать, и кот скребется в темноте, и сил нет просто сесть и накидать хотя бы пару строк. Усталость навалилась и сидит, довольная. Зараза.
Погода никакая. Нет вкуса у еды. И одного лишь хочется — зарыться в одеяло и спать, спать, спать и спать. Малейший шум выводит из себя. Все бесит.
Надо отвлечься. Порисовать? Нет сил. Читать, вязать? Нет сил.
Возможно, стоит поиграть. На окарине. Хотя... Тогда, возможно, тот воздушный шарик, который вместо мозга оказался, вдруг лопнет. А станет легче или нет — вопрос, однако.
И куча мыслей в голове. Налить бы соку. Нечего смотреть. И слушать тоже нечего. Разбилась кружка? Не проблема. Любимая? Ну, может быть. Куда же закатился карандаш... И ластик. И книгу надо зарядить, пока не поздно.
Собраться не выходит. Н-да.
И как тут соберешься, когда каждый лезет с важным делом, решаемым за полчаса? Как тут соберешься, когда сидишь ты эти полчаса, перед собой куда-то смотришь и думаешь хоть что-нибудь, чтоб не уснуть? И все вокруг жужжат, как мухи, назойливые, блин, мухи. И всем все надо в эту же минуту, срочно, сей момент.
Достали. Все. Я спать.
